Van Gogh

Estive lendo.
Estive lendo Van Gogh

e tive a certeza de que vou sofrer a minha vida inteira
desejando o amor que arde por todos os meus
vértices.

o jeito que ele pensava a vida sozinho
e o jeito de que eu e milhões de pessoas
pensamos o mesmo, lendo todos sozinhos


o jeito que ele meteu uma bala no peito

e o jeito que ele acreditava em Deus
e o jeito que ele caminhava com aquela força
melancólica o empurrando para perto dos campos
e das casas e daqueles mineiros sofridos e daqueles túneis
estreitos

o jeito de como ele via o sol

o jeito que ele devia enlouquecer naqueles minúsculos
quartos

e a força que ele tirava do seu próprio soluço inócuo
pra desenhar.

e como um poema pra mim as vezes não é mais
que a palavra poema

e o pensamento que guardei na palavra poema

e como ele sai as vezes sem saber que sai,
muito além da palavra poema

e como ele não sai com a palavra poema dura.
e como as vezes ele sai mesmo duro e mesmo
sendo palavra poema

e como palavras caminham sozinhas sobre
elas mesmas


(ago/09)